Die durchdringende Melodie des Weckers ist heute kaum hörbar, es scheint, als hätte jemand das Gerät untergetaucht, um die noch verschlafene Stadt nicht zu stören. Aber es ist höchstwahrscheinlich nur meine Fantasie. Es scheint, dass der Verstand die dunkle Umarmung des süßen Schlafes nicht verlassen will. Schade, dass es unmöglich ist, zwei getrennte Zeitpläne zu erstellen: einen für kräftige Frühaufsteher und einen für kaffeeabhängige Schlafmützen. Ich würde ohne Zweifeln die zweite Variante wählen. So liege und träume ich, eingehüllt in eine warme und kuschelige Decke. Der Schlaf hat mich noch nicht völlig verlassen, trotzdem nehme ich noch andere Geräusche wahr. Auf dem Korridor sind Schritte zu hören. Nach einer vorläufigen Analyse des Tempos und der Gangart wurde mir klar, dass die mysteriösen Schritte meiner Mutter gehören. Aber es verwirrte mich nur noch mehr. Normalerweise wacht sie um diese Zeit über den Schlaf meiner Schwester und wacht gegen zehn Uhr mit ihr auf. Und auf der Uhr ist es erst morgens halb sieben. Nun, der beste Weg, das herauszufinden, ist zu fragen. Der Körper zittert ein bisschen von der morgendlichen Kühle des Zimmers. Ich treffe meine Mutter an der Tür meines Zimmers und mit schläfriger Stimme frage ich sie, warum sie zu einer Frühaufsteherin umgeschult wurde. Und die Antwort besteht nur aus vier Worten: "Der Krieg hat begonnen." Es ist erstaunlich, wie nur vier Worte Ihre Welt ruinieren können. Zuerst weigert man sich, an diese verrückte Wortkombination zu glauben. Dies ist wahrscheinlich ein Fehler, ein Unentschieden, weil es nicht passiert könnte. Ein dummes Lächeln erscheint auf meinem Gesicht, ich schnaube vor Lachen. Ich fühle mich verrückt. Ich laufe meiner Mutter in die Küche hinterher. Schon von der Schwelle hört man das Dröhnen des Fernsehers. Auf dem Bildschirm sehe ich Explosionen und Brände. Charkiw brennt, Raketen über Kyjiw, Explosionen in Luzk. 6 Tote, 11 Verwundete. Die Medien sind voll von Berichten über Luftangriffe in der ganzen Ukraine. Die Ukraine brennt, die Ukraine blutet. Wenige Minuten später ertönten von der Straße her Sirenen. In meiner Stadt wurde ein Luftalarm ausgelöst. Alle stürmten ins Zimmer zu meiner jüngeren Schwester, die friedlich unter einer warmen Decke schnaubte. Hunderte von Gedanken flogen durch meinen Kopf. So viele Fragen und keine Antworten. Wo sollen wir uns verstecken? Im Keller? Gibt es dort eine Belüftung? Und könnten wir von den Trümmern unseres Hauses verschüttet werden? Und werden die kleinen Ohren meiner Schwester den Geräuschen der Explosionen standhalten? Alle Gefühle wurden von einer allumfassenden Angst verdrängt. Der eisige Atem ließ den ganzen Körper zittern, die Beine taub werden. Ich erinnere mich, wie unerträglich es war, allein zu sein. Auch nur im Nebenzimmer. Ich wollte mit der Angst nicht allein sein. Angst, alles zu verlieren. Alle sagten, dass sie nachts auf Lwiw, meine Heimatstadt, schießen würden. Nun, heute werde ich es höchstwahrscheinlich nicht schaffen zu schlafen.
Die Tage vergingen, obwohl es mir zunächst wie Jahre vorkam. Um nicht verrückt zu werden, melde ich mich freiwillig. Ich möchte alles tun, um diesen Albtraum so schnell wie möglich zu beenden. Die Stimmung ändert sich mehrmals am Tag. Es ist eine giftige, wilde Mischung aus wahnsinniger, blutrünstiger Euphorie über den Verlust des Feindes und tiefer Verzweiflung, Apathie gegenüber der Welt. Die Themen unserer Gespräche haben sich verändert, unsere Lebensweise hat sich verändert und wir uns auch. Aber gleichzeitig ist mein Herz voller Liebe für alle, die vorbeigingen. Ich wollte alle umarmen und flüstern, dass alles gut wird. Die Nation ist zu etwas Größerem geworden, sie ist eine Familie geworden. Der Krieg hat uns vereint.
Lwiw ist eine relativ sichere Stadt. Hier können Sie von zu Hause aus in den Laden gehen, um Lebensmittel oder einfach nur Wasser zu kaufen, ohne befürchten zu müssen, dass Sie unterwegs erschossen, von einem Panzer überrollt oder auf einer Mine explodieren würden. Ich kann mit meiner neun Monate alten Schwester spielen. Doch statt eines lächelnden Kindergesichts bringt die Imagination ganz andere Visionen zum Vorschein. In dem Moment, in dem ein kleiner Zappelphilipp versucht, einen sonnigen Hasen an der Wand zu fangen, wird ein unschuldiges Kind in der Region Cherson vergewaltigt, in Mariupol verdurstet ein Kind, in Sewerodonezk schmiegt sich ein Kind im Keller bei jeder neuen Explosion zitternd an seine Mutter. Obwohl ein kleiner Zappelphilipp auch in Lwiw in wenigen Minuten sterben kann, denn jede Minute fliegen feindliche tödliche Raketen über unseren Himmel und man weiß nie, wohin sie weiteres Leid und Zerstörung bringen werden. Aber es gibt auch ein drei Monate altes Baby aus Butscha, das nicht entkommen konnte, sein vergilbter, eisiger Körper liegt in einem der Keller. Dieses Kind starb, weil es Ukrainer war. Wie Millionen von Menschen während des Holodomors von 1932-1933, wie es unsere Schriftsteller, Politiker oder Kulturschaffenden in den 1920er-Jahren taten. Erst jetzt bin ich in der Lage, all den Schmerz und das Leid meines Volkes zu verstehen, erst nachdem ich es heute selbst erlebt habe.
Der schwerste Kriegstag war für mich der 4. April, zwei Tage nach meinem neunzehnten Geburtstag. An diesem Tag tauchten Fotos aus Irpin, Butscha und Hostomel auf. Nach diesen blutigen, abscheulichen, grausamen Verbrechen verschwindet der Wunsch zu leben. Zumindest in einer solchen Welt. In einer Welt, in der sie grundlos foltern, vergewaltigen, verstümmeln und töten. Wo der eine dem anderen ein Henker ist. Und man muss verstehen, dass es in der Ukraine Dutzende von Städten wie Mariupol und Butscha gibt, sowie tragische Geschichten voller Leid, Folter und Tod.
Es scheint, als sei die Welt in ein Vorher und ein Nachher geteilt - in tausend Teile zerbrochen. Alle meine Worte können Ihnen zu melodramatisch erscheinen, aber nur so kann ich beschreiben, wie ich und meine Landsleute fühlen. Der Krieg dauert immer noch an, er dauert seit 8 Jahren an. Und vielleicht noch länger. Allerdings ist es in diesem Fall angemessener, das Wort Völkermord zu verwenden. Dies ist nicht das erste Mal, dass uns Getreide weggenommen wird und wir verhungern, es ist nicht das erste Mal, dass Ukrainer vergewaltigt und erschossen werden, Leichen in verschleierten Massengräbern verscharrt werden, und das ist nicht das erste Mal, dass unsere Kultur zerstört wird. Aber wir standen immer wieder auf, wiedergeboren aus der Asche wie Phönixe, ertrugen tapfer unmenschliche Qualen. Wir werden auch jetzt überleben, weil wir um unsere Existenz kämpfen.
Es ist morgen. Die Sonne streichelt mit ihren Strahlen sanft das Gesicht und erinnert daran, dass es Zeit zum Aufstehen ist. Und ich frage mich immer noch, wann endlich der Frühling kommt und dieser blutige 24. Februar zu Ende geht.